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Fernando Gusmão

A Cruz dos Sete Andares

No verão, ao anoitecer, quando o calor é menos intenso, agradava-me fazer longas caminhadas pelas fraldas da Borborema, na companhia do meu tio Lucas. Não havia rocha, ruína, olho d’água ou vale solitário que ele não soubesse de alguma história estrambótica para contar. Narrativas envolvendo viageiros e tesouros, pois nunca houve alguém tão afeito para esbanjar conteúdos de cofres escondidos e de tesouros perdidos como tio Lucas, tio-avô, irmão do pai do meu pai. No fim da vida, ficou conhecido em Campina Grande pelo nome de Guarda-Roupa por andar sempre vestido com muitas roupas.

— O que é aquela cruz sobre uma pilha de pedras, em direção à estreiteza da ravina, meu tio?

— Ah! Não é nada, apenas um tropeiro, meu conhecido, que foi assassinado, há alguns anos.

— Se entendo, meu tio, havia assaltantes assassinos quase na entrada de Campina?

Essa conversa aconteceu no dia em que tínhamos partido para uma daquelas longas caminhadas e subíamos um caminho rampeado, tio Lucas mais comunicativo que de costume, quando vimos uma enorme cruz meio arruinada, ao pé de umbuzeiros e gameleiras.

— Esta é a Cruz dos Sete Andares!

E mostrou as pedras ao pé do lenho, a marca meio apagada, que parecia o INRI, mas que, apurando a vista, vi que era algo como 51RN, gravada a fogo e desbotada. Falou em tom baixo que ali morava uma assombração desde o tempo em que os mouros tomaram o Cariri, vindos dos lados de Sevilha e Granada. Esse fantasma, murmurou, aparecia na forma de um cavalo sem cabeça, mas com orelhas, botando fogo pelas fuças, perseguido por seis cães, que latiam e lançavam uivos terríveis.

— Você já o viu? – Perguntei.

— Não, graças a Deus, não! Mas, meu avô, amigo do alfaiate, conheceu muitas pessoas lá em Patos que toparam com ele. Antigamente aparecia com mais frequência do que agora, sob uma ou outra forma. Todos em Cajazeiras e Patos já ouviram falar do Orelhudo e as avós assustavam as crianças chamando por ele quando os meninos faziam o malfeito. Diziam os mais velhos que era a alma sofrida de um cruel rei mouro, que matou seus seis filhos e os enterrou por aqui.

Abstenho-me de contar os detalhes surpreendentes, na maioria das vezes, simples e pueris, que me deu tio Lucas sobre este respeitável fantasma e sobre a Cruz que ele dissera ser cópia da que existiu em Granada, à porta onde Boabdil, também conhecido como al-Zugabi (“O desafortunado”), veio a entregar sua cidade aos Reis Católicos.

Andando, cursávamos agora uma área bem arborizada, ouvindo dois ou três nambus lançarem ao ar trinados pouco harmoniosos. No meio do arvoredo, algumas cisternas estilo mourisco e uma porta cortada no coração da rocha, mas obstruída naquele momento. Ali havia alguns açudes que, contou meu tio, eram os favoritos dele e de seus companheiros de infância, mesmo eles sabendo da história do hediondo Zanatas, que costumava sair pela porta da rocha para levar para o Hades banhistas incautos, que por ali se atreviam a tomar banho.

Maravilhosos arvoredos, semelhantes aos do Generalife, ficavam para trás enquanto continuávamos nosso pisar, descendo por uma trilha solitária e chegando ao campo sem fim, triste e melancólico, desnudo de árvores e pontilhado pela caatinga. Tudo o que se via era estéril e quase impossível de se conceber que, a uma curta distância de onde estávamos, existissem pomares floridos. Esse é o clima da Borborema: selvagem e duro, mas onde a seca e o jardim convivem, dizia tio Lucas, feito o amor e o desamor: sempre atrelados um ao outro.

Tropeiros

Na Caatinga, tio Lucas ficava sempre mais animado. Aproveitei para saber um pouco mais sobre o assassinado. Ele, como que desconversou, começando a falar do tempo em que ganhava a vida como tropeiro, tangendo burros de carga entre Cajazeiras, Patos e Campina Grande. Andávamos e ele falava dos bons tempos em que se percorria o sertão a casco de burro. Eu, calado, esperava. Talvez saísse alguma coisa sobre o homicídio.

— Ganhava-se com as coisas naturais do sertão e o convívio com sua boa gente. Aquela nossa maneira de viajar, levando mercadorias em costas de animais, era testemunha de muita hospitalidade. Havia, quase sempre, confiança entre os viajantes e os senhores das terras e, à noite, cada um podia dirigir-se ao castelo mais próximo, certo de bom acolhimento. Dormia-se a bom dormir, após a caminhada diária de cinco a seis léguas, no passo miúdo das mulas seleiras, depois da ceia muito rica, onde nunca faltava carne de sol assada, farofa e queijo de coalho.

Tocando aqui e ali com a bengala de ébano moçambicano, finamente trabalhada, que sempre portava, aduzia:

— Mas também tinha espíritos-de-porco, como bem avisava Pedro Malasarte. Lembro de uma certa vez em que levava uma tropa no rumo de Floresta Nova, junto com um amarelinho, que havia tomado como sócio nessa expedição, cearense, por nome Raimundo Nonato, que me fora apresentado por um amigo cigano. Caía a noite e pedimos guarida em um castelo à beira da estrada, de muitas janelas e, também, de muitas seteiras, com um grande aprisco ao lado. Fomos atendidos. O capataz nos ajudou com os burros na estrebaria, mostrou onde dormir e nos levou para jantar. Na rica mesa, além de nós, um caixeiro-viajante e mais três tropeiros, dos quais um eu conhecia de vista. Foi aí que apareceu toda a maldade do barão e da sua consorte: pois, quando estávamos de colher na mão, prontos para nos deliciar com tantas iguarias, eis que se ergue o barão, que estava à cabeceira com a mulher, muito bem vestida, com uma mantilha de cetim aleonado forrada de tela de prata, e recita em tom peremptório:

— Estou feito e satisfeito, eu e minha mulher! E, assim, há de fazer, quem vergonha tiver!

Olhamos uns para os outros. Todos sertanejos fortes e de muita vergonha. E quando estávamos nos levantando, dispostos a ir dormir com fome, mas a dignidade preservada, o cearense amarelinho, baixinho, que só tinha cabeça, Raimundo Nonato, ainda sentado e de prato cheio, formando como que um cálculo, respondeu alto e esganiçado:

— Nem deixo o prato, nem arreio a colher! Como o que aqui está e mais o que vier!

O barão embasbacado, puxou a baronesa pelo braço e, balançando, como se tivesse tomado todas, desapareceu da sala. Comemos muito bem, do bom e do melhor. Dali, nunca esqueci um excelente rubacão de arroz-vermelho e um divino licor de jabuticaba, de Bananeiras, do Brejo paraibano. Enquanto ceávamos, um jovem copeiro nos explicou que o seu senhor era useiro e vezeiro nesse artifício. Quando os hóspedes saiam da sala para ir dormir com fome, ele voltava com a baronesa e se esbaldavam sozinhos na janta. Soube, tempos depois, que o barão de Floresta Nova tinha ficado, de tal modo, impressionado com o amarelinho, que lhe tinha dado a filha mais nova Isabelle em casamento, com um dote de cinquenta e uma cabras leiteiras.

Acordava-se, na maioria das vezes, tiritando de frio, naquele deleitoso Cariri, de planuras e serrotas elevadas pelos 600 metros sobre o nível do mar, esperando-se, ainda, na rede ancorada ao espeque da alpendrada, que o arrieiro aprontasse a fumegante chaleira de café. Enquanto isso, a burralhada da tropa mastigava o rijo milho sertanejo, que enchia os embornais.

Era, dizia meu tio, como viajavam senhoras, homens e senhoritas, figurões do comércio e da política, monsenhores, poetas e estudantes.

— Seu pai, eu me lembro, veio criança de Patos para Campina desse jeito. No lombo de uma mula, dentro de um caçoá equilibrado por uma saca de farinha de mandioca. Engana-se, porém, quem pensar que as noites naqueles ermos corriam silenciosas. Vozes mil de corujas, bacuraus, tetéus, caborés, mães-da-lua acompanhavam-nos pela estrada, quando à noite viajávamos à suave luz do luar, ou quando, cansados, dormíamos.

O caminho estreito, que agora trilhávamos, chamava-se, falou Tio Lucas, Barranco Tisnado, porque no passado ali havia sido escondida uma sacola de couro de cabra com mais de 50 moedas de ouro e prata e um estranho monograma de letras e números, que tinha sido queimada em uma disputa com cangaceiros. Sobre essa sacola quem mais sabia eram os ciganos, que viviam nas cavernas das encostas da Borborema. Para meu tio, homens de bem, incapazes de fazer o mal a quem quer que seja. Muito menos a um tropeiro.

— Mas, um dos que viu o almocreve ser chacinado, morreu no mesmo dia, 28 de julho de 1938, em Poço Redondo, no sertão de Sergipe. Eu estava lá.

Zoraya

Aguardei mais. Ele, pensativo, fechou-se. Continuamos o caminho em silêncio, até o topo do penhasco, deixando para trás a Cadeira do Diabo, para onde teria fugido o infeliz Boabdil, enfeitiçado por Isabelle de Solis cristã, que havia sido feita prisioneira e depois converteu-se ao Islã com o nome de Zoraya, quando lhe fez uma declaração, que meu tio sabia de cor e recitou enquanto andávamos:

Zoraya!

Quando te vi, me apaixonei, padeci de coisa patente, senti o que nunca pensei, n’alma, no corpo, na mente. Pareceu uma mundrunga, talvez mesmo, bruxaria. Sortilégio, feito macumba, bagata, bozó, feitiçaria. De pai-de-santo, despacho; da parte de bruxa, mandraca.

Na certa, mandinga sacaca, coisa-feita de yara-macho. Trabalho sob’encomenda, braba e velha traquinice, com fungu de preta-renda; mais mocó que mandraquice.

Ei de fugir desse bruxedo, do mundo paranormal, com força libidinal perder do malfeito o medo, tomar energia primal (antes engano que ledo) e, com o milagre do sal, lavar do caborje o azedo, destruir a preta mandê, em Alhandra não mais ir, de fantasmas passar a rir: pra pensar só em você!

Chegamos, finalmente, àquela parte mais alta da serra. Ao cair da noite, o sol dourava os pontos mais elevados da paisagem. Aqui e ali podia ser visto um ou outro vivente tangendo burramas cansadas, acelerando a caminhada para chegar às portas da cidade antes do anoitecer.

De repente, o grave som de um sino (ou teria sido um longínquo trovão?), veio através dos campos e vales, proclamando a hora da Oração. O toque foi glorificado pelas arribaçãs nos galhos mais altos das algarobas. Tio Lucas, ao pé da colina, tirou o chapéu enfeitado de espelhos e ficou por um momento imóvel, rezando contrito a oração vespertina, prestando homenagem e agradecendo a Deus pelas misericórdias do dia. Parecia que alguma santidade, momentaneamente entre nós, irmanava-se ao espetáculo do sol afundando esplendidamente no horizonte, numa majestosa solenidade. Na ocasião, o efeito foi mais surpreendente por conta do aspecto selvagem e solitário do local. Estávamos em um planalto nu e agreste, com ruínas que falavam de antigas gentes. Enquanto andava por entre os entulhos, meu Tio apontou com sua bengala um buraco circular que parecia penetrar no coração do morro. Era, sem dúvida, uma cisterna profunda, aberta pelos incansáveis ​​mouros para tirar e preservar seu elemento de maior valor com a mais possível pureza. Tio Lucas saiu do seu mutismo e me segredou que, na verdade, o buraco era a entrada oculta para as cavernas subterrâneas da Serra, onde Boabdil e sua corte se esconderam dos espanhóis e dos mouros.

O crepúsculo neste clima é de curta duração e nos avisou que era hora de deixarmos esse rincão maravilhoso. Quando descemos as encostas já não se via muita coisa. Sobrava só o chilrear dos nossos próprios passos. As sombras do vale se tornaram mais densas, até que, de repente, tudo escureceu ao nosso redor. No céu, um vago brilho da luz do dia; os altos da Borborema, como que cobertos de neve, brilhavam no azul do firmamento, e parecia que estavam bem perto de nós, dada a extrema pureza do ar.

— Quão perto a Serra está! Parece que pode ser tocada com a mão e, no entanto, fica a léguas daqui!

Enquanto meu tio falava, uma estrela apareceu no céu. Tão pura, grande, brilhante e bonita, que o fez exclamar num transporte de alegria: “ó que linda estrela! Tão clara e limpa! Pode haver outra mais brilhante?”

Notei várias vezes essa sensibilidade do sertanejo para com os encantos das coisas naturais. O fulgor de uma estrela, a beleza e a fragrância de uma flor, a corrente cristalina de uma fonte, inspiravam uma espécie de alegria poética; e então, frases mais que bonitas falavam, numa linguagem magnífica, seus transportes de alegria.

— Mas que luzes são essas, Tio Lucas, que vejo coruscar por todo arredor? Pareceriam estrelas se não fossem vermelhas e não brilhassem nas saias da Borborema!

— Aquelas, meu filho, são as fogueiras que iluminavam os caminhos de Granada. Os almocreves, com suas mulas, iam até a Serra todas as tardes e se revezavam, alguns descansando, aquecendo-se nas fogueiras; outros enchiam os matulões de neve. Depois, desciam e chegavam aos portões de Patos, antes do amanhecer. A Borborema, meu filho, é uma montanha de gelo colocada no meio da terra para que a Paraíba sempre fique fresca durante o verão.

Procissões

Estava completamente escuro e voltamos atravessando a garganta, onde restava a cruz do tropeiro assassinado. À distância, lusco-fuscos se moviam. Mais perto, deu para perceber que eram tochas carregadas por um cortejo de estranhas figuras vestidas de preto. Parecia uma procissão horrivelmente sombria na crueza e solidão do lugar. Tio Lucas se aproximou de mim e disse, em voz baixa, que aquilo era um enterro: estavam carregando o cadáver do tropeiro assassinado para o Santo Amaro. É hoje! Meu coração começou a bater mais forte. Um mistério está para ser revelado, pensei. À medida que a procissão lentamente passava, os reflexos tristes das tochas iluminavam as feições sombrias e as vestes funestas dos acompanhantes e das carpideiras. O efeito era tenebroso; mas, foi ainda mais arrepiador quando o rosto do cadáver —de olhos abertos— foi banhado em luz, pois, segundo o costume espanhol, estava descoberto e via a cara do seu assassino. Permaneci por muito tempo apático, apalermado, seguindo com os olhos o préstito subindo pela Serra, tal qual outra comitiva de demônios levara um dia o corpo de um pecador para ser enterrado na cratera do Stromboli.

— Ah, meu filho! Exclamou tio Lucas. —Eu poderia lhe falar de uma procissão parecida que vi nessas serras, mas você iria rir de mim, pois dizem que é só mais uma das histórias que seu avô Bráulio herdou do alfaiate.

— Não, meu tio, conte, porque não há nada que mais me interesse do que suas histórias admiráveis (Era agora!).

— Bem, meu filho, você sabe que, há muitos anos, no tempo dos Reis a das Rainhas, havia em Patos um velho lorde da Pedra do Reino chamado Pedro Sánchez Pérez-Castejón, conhecido por todos como Mestre Pedro. Pois bem, certa vez retornava ele de Patos para a Rainha da Borborema, já era noite, quando terminou por adormecer na sela, balançando a cabeça para lá e para cá, deixando a mula seguir sozinha, pelas beiradas de precipícios, subindo encostas e descendo escarpadas ravinas. Depois de algum tempo, Mestre Pedro acordou, olhou para trás e ficou surpreso e espantado… E, de fato, havia motivo para isso! Porque, ao belo luar, que brilhava como o dia, viu perfeitamente Patos lá embaixo, com seus edifícios brancos como uma xícara de prata à luz da estrela da noite. Mas, por Deus, meu filho, não se parecia em nada com a cidade que ele havia deixado algumas horas antes! Em vez da igreja, com a sua cúpula e torre, o convento com suas escadarias, tudo encimado com a Santa Cruz, o que ele divisava eram mesquitas, minaretes e cúpulas adornadas por crescentes brilhantes, como são vistos nas bandeiras bérberes. Enquanto estava abestado, olhando para aquela impossível cidade, um extraordinário cortejo subiu a Serra. Eram soldados de infantaria e cavalaria, armados à moda mourisca. Mestre Pedro tentou sair do caminho, mas sua mula velha empancou e se recusou a dar um passo. Parado, tremendo, ele viu a comitiva fantástica passando por eles. Entre os guerreiros, alguns aparentemente tocando trombetas, e outros, tambores e címbalos. Nenhum som era ouvido, todos marchavam sem fazer o menor estalido, rostos pálidos como o de Abaddon. À frente, entre dois mouros negros a cavalo, o Grande Inquisidor de Granada em uma enorme mula branca como a neve. Mestre Pedro sabia que o Cardeal era famoso por seu ódio aos mouros e a todos os tipos de infiéis, judeus, hereges e cangaceiros, que perseguia a sangue e a fogo. Na presença da autoridade católica, sentiu-se seguro. Fazendo o sinal da cruz, pediu sua bênção. Em resposta, sentiu um chicote golpeando-lhe a cabeça. Ele e sua mula caíram no fundo de uma loca, rolando algumas vezes de ponta-cabeça e outras tantas de pé. Enquanto rodopiava, passou pela mente do Mestre que havia voltado ao sertão de Sergipe: era noite, chovia muito. Ele e os compartes em barracas. Viu quando se levantarem pela manhã para rezar o ofício e preparar o café. Mas, quando deram por conta, já era tarde. O ataque durou cerca de vinte minutos e poucos conseguiram escapar ao cerco e à morte. Dos trinta e quatro presentes, onze acabaram ali mesmo. Outros foram presos. Ele e mais três conseguiram escapar. No sonho, os volantes, eufóricos com o sucesso da empreitada, tomaram conta dos bens do bando e mutilaram os mortos. Levantou-se no fundo da ravina e ainda deu para ver, no fim do desfile, em uma leva de acorrentados, Colchete e Macela, Quinta-Feira, Mergulhão, Luís Pedro, Elétrico, Enedina, Moeda, Alecrim e Raimundo Nonato.

— Então, tio Lucas, isto aqui está mais para uma espécie de limbo mourisco? No meio dessas serras, para onde o Padre Inquisidor foi levado?

— Não, pelo amor de Deus, meu filho! Eu não sei nada sobre isso. Eu só conto o que ouvi do seu bisavô, marido de Zoraya.

*Fernando Gusmão é engenheiro, administrador de empresas, poeta, contista, cronista, ensaísta.

As quartas-feiras – dia do nosso encontro na Oficina de Criação Literária Clarice Lispector – são, sempre, muito especiais. Leituras de obras de autores clássicos, aqueles que ocupam trono no panteão dos deuses da literatura, ou de autores mais atuais, porém, de reconhecido lugar no mundo literário, nos levam a intensas viagens pelos mundos das palavras. Também, as produções dos próprios viageiros – participantes da Oficina – encantam essas tardes, tanto pela tessitura dos escritos como pela criatividade deles.

Os trabalhos são começados, sempre, com alguns poemas. Sentíamos que a chegada à Oficina, o encontro com os companheiros de muitas viagens deixavam-nos muito excitados, necessitando de algo muito forte que nos fizesse mergulhar dentro de nós mesmos para acalmarmo-nos e prepararmo-nos para os trabalhos. Por isso, surgiu o Momento Poético. Mas, de um mero recurso para trazer-nos a calmaria necessária à viagem que iríamos empreender, esse momento cresceu, ganhando espaço maior, conquistando-nos de tal forma que hoje, temos dificuldade de cumprir a programação para a tarde, tão enlevados que ficamos com a leitura dos poemas e as falas sobre os poetas que são trazidos.

Aqui está uma quarta-feira muito especial, na qual os escritores da casa fizeram e comandaram a festa.

O cenário do semi-árido nordestino, da estiagem prolongada, da dura e cruel seca do sertão esteve presente no poema de Lília Gondim, Ciclica Estiagem e na prosa poética de Elizabeth

CÍCLICA ESTIAGEM

Lília Gondim

Triste gente de semiárida vida,

deixando pra trás casebres,

 os seus minguados pertences;

promessas, feitas p’ros céus,             

já  muitas vezes cumpridas.

Vagam, em fila, impotentes,

procurando o que foi rio,

outrora tão caudaloso.

Hoje, o que sobra é um fio

de água turva, empoçada,

alento mais que insalubre

pr’os que conseguem chegar,

sendo bicho ou mesmo homem.

É trágica a estiagem !

Outros já partiram antes,

desde que a roça secou.

Reza nenhuma ajudou!

Todo o gado, esfomeado,

murchou e se abandonou

pela terra ressecada,

em largas fendas rachada.

Dos filhos, irmãos, avós,

Só restaram mesmo as ossadas.

É tétrica a estiagem !

É só fome, sede, morte…

Vão-se em busca de outro norte,

de terras sempre orvalhadas,

quiçá, vida de mais sorte!

E a chuva os trará de volta,

Esquecem a desesperança.

Pelos sítios, nas noites invernais,

cantarão outras novenas,

farão novas louvações

e puxarão “incelênças”

lembrando dos que ficaram

nessa  árdua caminhada.

Trabalharão confiantes

na força da sua enxada

e no seu amor ao rio,

novamente tão crescido,

burburinhando  entre as pedras.

No fundo calam a certeza

de que muitas outras vezes,

como o fizeram seus pais

 e, antes, os seus avós,

trilharão a atroz jornada.

Partirão,

sempre que o sol,

teimoso, abrasante,

inclemente e tórrido,

desafiando os seus santos,

expulsar da terra a chuva.

Triste gente de semiárida vida…

Desesperança

Maria Elizabeth Freire


As chamas balançam amareladas e tímidas no pequeno fogareiro de barro. Uma panela de alumínio, machucada e sem tampa, tenta cozinhar a última porção de feijão. 

Lá fora o sol nasce insistente, afoito. Não se cansa de aquecer a terra dura e sofrida de onde nada brota. Até o roçado de palma murchou.

Os ossos de Mimosa estão espalhados pelo terreiro. Nem para os urubus servem mais. Não tiveram coragem de abatê-la enquanto ainda possuía alguma carne. Mimosa, não. Por tantos anos seu leite aplacou a fome e a sede dos meninos.

Katyelle Caroline com seus passos lentos e miúdos segue procurando Mimi. Desde ontem, o gatinho sumiu. Dimerson Janailson está sentado com Baleia ao seu lado. Gente e bicho sem forças para brincar.

No barreiro atrás de casa, lama. Só lama, que seca mais a cada dia.

Na cisterna, que algum governo construiu, os derradeiros litros d’agua são regrados com cuidado e medo.

Debruçada na janela, a mulher passa a mão pelo ventre saliente. Espia, com olhos melancólicos, os outros filhos lá fora. O homem continua deitado na rede. Balança para lá e para cá embalado pela desesperança.

A vida no sertão é para os fortes, já disse Euclides da Cunha. No entanto, hoje, até os fortes estão enfraquecendo. Os vizinhos foram embora para São Paulo há muito tempo, deixando a terra abandonada. Eles ficaram. O homem já trabalhou diversas vezes no Sul, sempre como servente na construção civil. Nunca quis levar a família para aquelas bandas. Sempre voltou. Às vezes, com algum dinheiro, outras, sem um tostão. Com dinheiro ou sem dinheiro, jamais aceitou sair do seu lugar neste mundo. A mulher bem que tentou convencê-lo a largar tudo e tentar a vida em outro canto. Inútil. Este sítio é nosso desde meu bisavô, mulher. A família fica onde eu quero, dissera várias vezes. Ela limitava-se a balançar a cabeça em sinal de desencantamento.

No chão de terra batida, Jamerson Clayton, nariz escorrendo, barrigão de vermes, engatinha choramingando. Vai em direção à mãe. Ela sai da janela e pega o bebê no colo. Dá-lhe um ralo mingau de farinha. O menino se cala alimentado pelo carinho da mãe. Adormece. A mulher suspira.

De repente, Mimi volta. A menina para. O bebê acorda. Uma Asa Branca passa cantando. O menino levanta-se. Baleia abana o rabo longo e fino. O homem sai da rede. A mulher mexe a panela no fogo. Vão todos para fora de casa. Olham para cima, admirando aquele céu lindo e cinzento. Um clarão risca no horizonte. Ao longe se ouve um estrondo bonito, forte. As crianças gritam, a do ventre se mexe. A mulher acaricia a barriga e quase sorri. O homem olha o céu mais uma vez e volta para rede.
 

Outros poemas

Lília Gondim

 SÓ MARIA

 
 Já tinha sido A Maria:
 Maria Amada, Maria Tudo...
 Essa certeza,
 bem lá no fundo de Maria Coração,
 calava um sentimento 
 de Maria Importante,
 Maria Querida, Maria Amiga,
 Maria Desejada, Maria Companheira,
 Maria Mulher.
  
 Surpreendeu-se um dia,
 com a indefinição do artigo
 que precedia seu nome.
  
 Por não ser mais A Maria,
 Tornou-se UMA Maria:
 Maria Indeterminada, Maria Indefinida,
 Maria Sem Direção.
 Maria Solta, perdida,
 Maria Desesperada,
 pensou ser Maria Morte.
 Mas sendo Maria Amor,
 queria, Maria, a vida:
 Maria Contradição!
  
 Dos pensamentos contrários,
 gerou-se Maria Luta:
 se não era A Maria, 
 também não Uma Maria!
 Bastava ser SÓ Maria:
 nem ser diferenciada
 nem ser Maria Qualquer.
  
 Seria apenas Maria,
 Maria, toda Maria,
 Maria feita de sonho,
 Maria feita de amor.
  
 Maria, ganhando a vida, 
 Maria mudando o mundo
 junto a milhões de Marias,
 lutando no dia a dia.
 E descobriu-se por fim
 uma Maria Maior!
  
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 SEXTA FEIRA

A sexta vai ser bem dura,
 começando, logo cedo,
 no birô da Prefeitura.
 No almoço,
 engolir às pressas
 qualquer comida pedida,
 dessas chamadas de “expressas”.
  
 Em seguida o pior...
 Sair voando daqui,
 dar aula em Tejipió.
 Lá, na expressão corporal,
 alongamento anti estresse, 
 a turma bem relaxada
 e eu própria muito cansada
 da minha vida apressada.
  
 De lá direto pro CAC:
 ensaio extra marcado!
 No meio das partituras
 dos sons de vários matizes
 quase que somos felizes;
 bemóis, sustenidos, pautas,
 afinações e deslizes.
  
 Mas pra compensar o dia,
 só posso esperar,
 mais tarde,
 nossa verdadeira arte, 
 a de quem muito se ama:
 um concerto de verdade,
 belíssimo, 
 em nossa cama!
  
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Adelaide Câmara é uma viageira que insiste em dizer que não escreve ficção, apesar de todas as evidências provarem o contrário. A verdade é que escreve muito bem, com um estilo muito particular. No conto ora apresentado, O Dinheiro, o Amor, um Juiz, esse estilo está bem presente, onde a sagacidade, a ironia fina se unem a um registro cruel de uma realidade social perversa.

O Dinheiro, o Amor, um Juiz

Maria Adelaide Câmara

Trabalhava numa mercearia. Jovem ainda, um pouco gasta. Sonhava em manter-se, ajudar nas despesas da casa e ainda custear algum estudo.

O patrão, homem de seus trinta e poucos, barriguinha incipiente, agitava-se entre as amabilidades com os clientes e o caixa. Contratara-a para ajudar nas vendas e no atendimento. Queixava-se da coluna. Procurava alguém que pudesse substituí-lo em momentos de repouso forçado, muito raros, dissera. Ela era trabalhadeira, muito despachada. Assim, as crises do patrão podiam ser cada vez mais frequentes. O salário pingava quinzenalmente, no princípio com regularidade. Um desafogo!

Além dela, havia o encarregado de carga, descarga e estoque e um auxiliar para mandados e faxina, um meninote. Certo dia, o rapazote, surpreendido a sono solto, fora para o olho da rua.

 O patrão pediu à funcionária um ligeiro acréscimo de funções a que corresponderia remuneração extra, só enquanto procurava um substituto.

O tempo foi passando, o salário atrasando e o extra, dopado e adormecido na esteira das vendas enfraquecidas, atrelado à melhoria da situação nacional. Ela pau-para-toda-obra, ele nem pau nem obra.

Cansou-se. Para tanto trabalho haveria de ter um juiz. Achou-o. Ganhou a causa. Dez mil reais arbitrados como a ela devidos.

Uma semana depois, apresentam-se novamente ao juiz a empregada e seu patrão. Ela desistia da ação, haviam feito um acordo.

Macaco velho nas mutretas humanas, o juiz dispensa o patrão e interroga a moça. Depois de rodeamentos, considerando o togado um homem muito justo, conta-lhe que o patrão lhe propusera casamento.  Enfadado, o juiz quer saber por que se fiava nisso. E ela, como em todos os tempos, dá as razões do coração. O juiz manda chamar o noivo e determina-lhe depositar judicialmente um mil reais para a prometida, durante 10 meses, daquele momento até o casório.

Despedem-se e retornam a seus anteriores: o juiz às querelas alheias, a empregada a seu patrão, ambos aos secos e molhados.

Três meses depois, aparece ao juiz a empregada capionga e cabisbaixa. O casamento estava desmanchado.

Narciso está sempre presente nas nossas discussões, afinal a interface da Literatura com a Psicanálise e a Mitologia são frequentemente referidas nas nossas leituras, assim como nas escritas. Ricardo levou, nesse dia, contos sobre o Espelho que confirmam o que já se sabe dele, a grande maestria com as palavras, dessa vez, primando pela teoria do iceberg em que o que está aparente, na superfície do texto, é uma pequena parte do que está encoberto, do não dito.

ESPELHO

Ricardo Braga

Microconto

No espelho de si, narcísico não se enxerga

Mesoconto

Quarenta anos completos

Olha-se diante do espelho:

Bebê risonho, garota de perninhas grossas, peitinhos surpresa, peitos tesudos, executiva impetuosa, peitos minando leite, filhos queridos, filhos sugadores

Não dá mais, Jorge

Exaspero, desespero

Separação

Olha-se atentamente através espelho:

Rugas anunciadas, olheiras marcantes, lábios carecendo batom, olhos marejados de saudade

Interrogação… na fumaça do cigarro

Olha-se para além do espelho:

Corpo de velha

Amigos escassos

Ideias dissonantes

Solidão

Nega-se a continuar, abandona o espelho, corre à procura da mãe

Reconhece a escuta sem pressa, a fala não imposta, o criativo ócio de quem tem tempo para pensar.

Abraça-a como se fosse a si mesma, amanhã.

Um rei chamado Beethoven

Graça Lins trouxe para a Oficina a história de Beethoven, o cão de um morador de rua que vive nas cercanias da ponte da Torre, chamando a atenção de todos que passam por ali. Em cima de um carrinho de compras, muito bem acolchoado, Beethoven, que tem direito ao sobrenome de seu dono, está sempre coroado como se fora um rei, do reino da fantasia do seu dono. Tanto se falou dele que tornou-se personagem de vários escritos dos viageiros, numa demonstração de que a ficção nasce de fatos cotidianos, de observações do mundo real.

Amigos Inseparáveis

Ana Amâncio

Jurandir tinha família e sua vida era igual a de muitas pessoas. Ele tinha um emprego, não gostava muito do que fazia, mas não tinha disposição de jogar tudo para o alto pois os familiares dependiam dele.

Seus sonhos sempre ficando para depois e assim o tempo foi passando. Uma viagem de férias com toda a família, entretanto, não poderia ter dado mais errada, e um acidente foi fatal para todos, apenas, Jurandir, sofreu pequenos arranhões.

Sua vida, após o acidente, tornou-se insuportável. Ficou tão desorientado que andava sem destino e sem hora para voltar para casa. Algumas vezes ficava dias vagando sem comer, sem dormir, só pensando no que havia acontecido e que ele não pôde fazer nada para salvar sua família. E se perguntava: Por que tinha sobrevivido?  Não tinha resposta. Achava que era um castigo. Seu sofrimento era grande.

Após muitos dias caminhando, já não sabia mais onde morava, quantos dias estava fora de casa, muito desorientado e muito sofrido adormeceu numa calçada.  Aos primeiros raios do sol acordou com lambidas na cara. Arregalou os olhos e ainda sonolento vislumbrou um cão que só  fazia lamber a sua cara. Ele enxotou o animal, gritou com ele, mas de nada adiantou. Tentou voltar a dormir, mas o cachorro não deixou, queria brincar. Trouxe um pedaço  de pau e colocou junto dele. Jurandir não queria brincar, estava triste. O cão saiu correndo e trouxe uma bolinha velha, murcha e colocou junto das mãos dele, sem sucesso. Ele não desistiu até conquistá-lo e começarem a brincar juntos e se tornarem companheiros inseparáveis.

Ter um companheiro inseparável e muito leal faz toda diferença na vida de uma pessoa, ainda mais se sua casa for as ruas de uma cidade.

Muito Prazer, Jurandir

Maria Elizabeth Freire

 Eu sou Jurandir, figura conhecida entre os que moram ou passam por Casa Amarela. Sei que vocês têm curiosidade de saber como vim parar aqui com meu cachorro de nome imponente.

Nasci numa família de classe média. Tenho o segundo grau completo.  Levei uma vida normal, como dizem alguns, por muitos anos. Foi então que conheci Maria. Uma moça de olhar tristonho que me conquistou com o balanço dos seus quadris e aquele sorriso de Mona Lisa.

Casamos. Morávamos numa casa pequena, confortável e bem equipada.  Pensávamos em ter filhos, ao menos dois. Eu trabalhava num banco e Maria tomava conta da casa. Nunca quis trabalhar fora. Eu entendia. Minha mulher tocava piano desde menina. Mesmo com a casa sem muito espaço, conseguimos um cantinho para acomodar o instrumento. Ela passava horas tocando. Esquecia do mundo. Às vezes queimava o feijão, esquecia a roupa no varal, mas eu nunca me importei. Sua alegria quando me via chegar era tocante.

O tempo foi passando e nada de Maria engravidar. Começou a sentir-se só. Foi deixando de tocar piano. Fiquei preocupado. Seu olhar foi ficando dia a dia mais distante. Aconselharam-me, então, a comprar um cachorro para fazer companhia à minha mulher.

Quando cheguei em casa com aquela criaturinha frágil, necessitando de tantos cuidados, Maria nem ligou. Eu não sabia o que fazer. Deixei o cãozinho do lado de fora e fui deitar. Estava cansado e decepcionado comigo mesmo.

Maria ficou na sala, deitada no sofá, com aquele olhar vazio.

De madrugada, passei o braço procurando por ela e percebi que estava dormindo sozinho. Fui para a sala e vi uma cena que até hoje me enche o coração de alegria. Maria, sentada no batente da porta do quintal, embalando o cachorrinho cantarolando a Nona Sinfonia de Beethoven.

Ele estava chorando com frio e fome. Tive pena, ela disse. Dei uma mamadeira de leite e enrolei o bichinho neste lençol. Ele olhou pra mim com uns olhos tão meigos que não resisti e coloquei o danadinho nos meus braços. Cantarolei minha peça de piano predileta e ele adormeceu.

Demos a ele o nome de Beethoven. Passou a ser fiel companheiro de minha mulher. Vez por outra ela tocava alguma música no seu piano. Tudo ia bem, ao menos assim eu acreditava.

Então, num dia chuvoso, chego em casa e encontro Beethoven embaixo da mesa da cozinha, acabrunhado, triste.

Procuro por Maria. Entro na sala e noto algo estranho. O piano! Cadê o piano? Que diabos era aquilo? Gritei por Maria e não houve resposta. Corri pela casa toda à sua procura. Nada.

Voltei para a cozinha, o cão continuava no mesmo lugar, ainda mais triste. Apoiei-me na mesa e então vi um papel embaixo de um vaso. Um bilhete.

Tremi ao pegar o pedaço de papel. Li e reli mil vezes sem acreditar. Maria havia saído da minha vida sem explicação. O bilhete dizia: Vou te amar para sempre. Cuide de Beethoven. E um beijo de batom vermelho terminava a mensagem.

Daquele dia em diante, gastei tudo que tinha procurando Maria. Encontrei o velho piano numa escola de música. O proprietário me informou que uma moça bonita o havia vendido havia seis anos. Não tivera mais notícias dela. Chamou-lhe a atenção seus olhos lindos e melancólicos.

Perdi o interesse por tudo. Passei a viver assim na rua, sempre na esperança de ver Maria passar. Minha única alegria desde então tem sido Beethoven. Ele amou Maria tanto quanto eu.

QUATRO SENTIDOS

Quatro Sentidos

Graça Lins

          Meu dono insiste em dizer que minto quando eu digo que não escuto bem as buzinas. Mesmo a mais estridente de uma camionete, cheia de bananas, que passa diariamente. Observo o movimento frenético da rua, imagino ruídos que não escuto. Vejo as crianças indo à escola. Não ouço bem o que dizem, nem mesmo a fala do meu dono. O seu carinho em minhas orelhas é o bastante.

         Sinto os cheiros que se misturam, vindos da lanchonete. O aroma do café quentinho e do queijo frito que escorre do pão e penetram nas minhas narinas sem pedir licença.

        Minha casa? Um velho carrinho de supermercado, aconchegante e seguro.  Também serve para transportar meus sonhos . É nele que me aninho entre almofadões encardidos, doados pelos vizinhos.  E  é de lá que avisto a vida que não vivo.

       Um dia, meu dono me levou para conhecer o Museu que fica bem em frente ao Posto de combustível onde passamos boa parte do dia. Foi um passeio mais que curto porque “reguei” a estátua do jardim e o vigilante nos pôs para fora de imediato. Sei que queria me oferecer um dia diferente de todos os outros em que ficamos, no semáforo, pedindo dinheiro aos passantes.

       Ele me falou que vou ganhar uma companheira igual a mim, da minha cor e que tem olhos serenos e observadores como os meus. Só uma coisa irá diferir. Não terá coroa de Rainha, pois a minha de Rei ganhei no carnaval passado quando vi o maracatu desfilar.  Estava quieto, embaixo da marquise, mas meu dono me deixou ver de perto toda aquela realeza. Bombos enormes, uma grande sombrinha, um colorido indescritível e com certeza tocavam uma música contagiante que fazia todos dançarem de uma forma muito engraçada. Eu queria cantar também. Mas só uivava.

         Por não ouvir bem, aguço os outros sentidos. Foi aí que, um dia, vi meu dono envolver o pé com uma gaze e botar uma tintura de cheiro esquisito numa ferida que nunca existiu. Nesse dia, andou mancando e todas as vezes que o semáforo ficava vermelho as pessoas paravam seus carros e davam bem mais dinheiro. Tinham dó dele e nem me davam atenção. Acho que a esperteza valeu a pena. Com o que arrecadou, comprou comida para 3 dias.

        Fiquei farto com tamanho banquete e depois, durante a sesta, sonhei com um compositor famoso que, assim como eu, não ouvia bem.  Decerto é em sua homenagem meu nome de batismo: BEETHOVEN, ou seja, RÔMULO BEETHOVEN SOARES DE MELO.

Cada qual tem uma vida

                                      Fátima Pinheiro

Coroa de rei me veste, transito num carro acolchoado, mas minha vida não é a que parece, é vida de cão, acreditem.

Feliz me encontro de ter um amigo fiel, Jurandir, embora os outros pensem que é ele que me tem.  

Todas as manhãs, estendendo-se às tardes, passeamos por uma rua de destaque em nossa cidade. Não sou peça de museu, embora muitas pessoas me olhem com admiração, apenas desfilo em frente a um deles.

Eu, de olhar atento, aprecio o vai e vem dos carros sentindo o sol e a brisa me acarinhar.

A noite chega e o meu dono diz, Beethoven, hora de nos recolhermos. Um transeunte curioso avisa, Beethoven é nome de músico. Lato respondendo: Me deixa quieto, qualquer semelhança é mera coincidência.

                                                                     

C’est La Vie…

Salete Oliveira

Eu me coçava, as pulgas pulavam, rodava tentando alcançar o rabo, que agonia, as costelas ferindo o couro dos costados, um carro dobrou entrando na avenida, cantou pneus, dei um pulo ganindo, raspou na minha pata o pneu, me arrastando caí no gramado, ele dormia no seu papelão, coberto com andrajos, abriu um olho devagar, depois o outro, nos olhamos por um longo tempo, gani baixinho, as pulgas voltando a me picar, ele começou a se coçar, também, gritou: cachorro pulguento, ah não! Junto de mim só se for limpo e cheiroso! Sentou-se e me puxou, os carrapatos estalavam entre suas unhas, as pulgas corriam sobre o couro querendo fugir, assim raiou o sol, ele atravessou a rua e me deixou lá sobre o cobertor, voltou com sabão escova de metal e talco, ligou a mangueira após amarrar meu pescoço com camiseta velha e me segurar firme com a mão esquerda, banho gelado às seis da madrugada? Tremi e mijei ali sem tempo de levantar a pata, sem poste sem tronco, transido de frio, depois veio só alívio, a escova raspando meu couro, ele cortando os tufos embaraçados. Cortou também minhas unhas e passou um creme melado na pata dolorida, ardeu, mas aguentei, um cuidado desses fazia tempos que eu  não tinha… Era hora de sair a furar sacos de lixo das lanchonetes ao redor, já tinha a minha favorita ali perto, comia os guardanapos melados de molhos com restos de carne, queijos e pão, escapei e corri pela calçada, ele foi atrás, encontrei uma fatia de pizza, trinquei nos dentes e levei pra ele, arregalou os olhos e entendeu, olhou com olhar agradecido e comeu. Saímos a andar juntos, descemos a ponte para o outro lado do rio onde pessoas caminhavam toda manhã, sentados nos bancos velhos e babás, carrinhos de bebês cheirosos, espirrei perto deles, uma babá me enxotou, um velho disse, faça isso não, cachorros são muito mais sensíveis que nós… Encontrei amigos por lá, cachorros e também gatos, e ele me acompanhando, subi, à sua frente, pela outra ponte,  a tempo de ver estudantes em sua algazarra, entrando em faculdade e colégios, dessa vez caminhei por ruas secundárias, o guinchar dos pneus ainda feria meus ouvidos. Perto das doze horas voltamos àquela esquina, ele começou a fazer piruetas frente aos carros no sinal fechado. Depois, parou e colocou duas tigelas com comida e água fresca para mim e me deu um edredom, deitei, barriga cheia, sem coceiras,dormi a tarde inteira, acordei com ele coçando minha barriga, tá  pensando que é rei, acorde ?! Dia seguinte chegou com carrinho vermelho e coroa que algum folião perdera na volta de algum bloco de carnaval, colocou o edredom dentro do carrinho e a coroa na minha cabeça, enfeitou o carrinho  com fitas e bolas de Natal e tiras de panos coloridos e disse, pronto, essa é sua carruagem, seu reinado é essa esquina, te batizo com o nome de príncipe, guarde bem esse nome que é seu. Bem, os óculos escuros fui eu quem achei no supermercado em frente, alguém perdeu. Ele não quis, colocou em mim no final da tarde, nunca mais sofri com lusco-fusco até que ele sentou em cima, dia desses, mas ouvi uma professora simpática dizer que vai me arranjar outro! Vidinha mais ou menos para um cachorro vira-latas, não é, não? Estou treinando o ganido, quem sabe chego a cantar melhor que o Rossi, meu ídolo!?

Lourdes Rodrigues

Ricardo Braga, autor de A Flor Lilás  e Outros Contos, é biólogo, com mestrado e doutorado em Ecologia e Engenharia Hidráulica e Saneamento, mas sobretudo, escritor, bom escritor, tendo recebido, inclusive, muito merecidamente, o III Prêmio Conto CEPE Nacional de Literatura 2017 com esse livro.

Gabriel García Márquez  disse, certa vez, em uma entrevista, que considerava a arte de escrever contos mais difícil do que a de romances, porque o mais difícil para ele era começar e  num livro de contos são vários começos que ele teria de enfrentar.

Ricardo Braga não parece pensar assim. Se eu tivesse que eleger um dos contos desse livro, como o melhor deles, teria dificuldade.  São dez contos, dez histórias tecidas com muita maestria, onde personagens e espaços narrativos dialogam com muita beleza e propriedade.

O conto de abertura, Miudão, traz um personagem que vive numa pequena cidade do interior e  que igual a tantos outros meninos da idade dele gosta de falar muito e contar histórias.  Mas, Miúdo, assim chamado quando pequeno,  não se limitava a contar as histórias que ouvia, ele também as criava com uma convicção que lhes dava ares de verdade.  Essa capacidade de criar faz de Miúdo uma pessoa ouvida, porque ele tem algo a mais para dizer que extrapola os limites do fato acontecido, dando realce e poder às suas histórias. E cada vez mais pessoas o ouvem, levando-o ao rádio onde o seu alcance vai extrapolar as fronteiras de Mororó. Na intimidade dos lares, nos campos, nas ruas a sua voz era ouvida, seus conselhos eram escutados e Miudão, que já era um homem, ganha importância no  cotidiano daquelas pessoas. O desenrolar vai num crescente e culmina de forma poética e surpreendente, num misto de ingenuidade e de sabedoria  popular.

Também  Amaro, outro grande personagem que junto com a sua enxada e  pá carrega violenta crítica social,  dramática radiografia da miséria, do abandono, da solidão. Esse conto é um soco no estômago. A solidão de Amaro devido o abandono do pai, a desistência da vida pela mãe que não poupou sequer o filho que carregava no ventre, deixam-no tão só que nem podia chorar, porque o choro era uma forma de comunicação e ele já não teria com quem se comunicar. E ao cavar a sepultura da mãe e do recém-nascido no próprio quarto, é  como se ele preferisse a companhia dos mortos, a ficar sozinho. E segue a vida, tapando buraco na estrada com a sua enxada e pá, para os carros passarem, em troca de biscoito, de trocados, até um dia subir na boleia de um caminhão e partir dali para bater pernas no mundo, tornando-se caminhoneiro. Um dia Amaro volta aquela casa e encontra uma surpresa …

A construção dos personagens é magistral, assim como a atmosfera criada em torno desses personagens. Ora estão no corte da cana, dançando sob o som da zabumba, ou fugindo da polícia como Zé, em Palmares;  ou pisando em flores ao caminhar pela praia feito Antônio, flores que trazem lembranças de Maria, como em A Flor de Lilás; ou ainda, embriagado à porta de casa em busca da identidade perdida, como Gustavo, em Acorda, Gustavo; ou vivendo a angústia da demissão, às vésperas da aposentadoria, como André, Na Companhia das Sombras; ou impactado com a descoberta de não ser filho do seu pai, como em O Pai que não conheço.

Narrativas na terceira pessoa em que o narrador cede passagem, muitas vezes, ao personagem, dando mais intensidade ao relato. Personagens, em sua maioria,  homens, apenas dois personagens femininos  em Amores Perdidos, Eva, que ao perder Davi, por quem era apaixonada vive anos de luto e de rememorações, até que inicia viagem com destino a Manaus em busca do tempo perdido vivido ao lado do seu amado Davi; e, uma habilidosa cuidadora que devolve o gosto pela vida ao ancião que ela acompanha, em A Cuidadora .

Os contos vão criando um clima de ansiedade no leitor, fazendo-o acompanhar a trama passo a passo, até atingir o seu clímax, sempre, invariavelmente, surpreendente. Segundo o próprio Ricardo Braga:

Este livro teve uma peculiaridade, que talvez o próximo não tenha. Toda a escrita foi feita por associação de ideias e imagens, e o roteiro de cada história não foi definido antes, muito menos o seu final. Por isso os contos saíram de dentro de mim, como um vulcão sai da Terra, com calor e dor. Persegui os personagens para saber para onde iam e não tive a pretensão de orientá-los para um final feliz ou para o desastre. O magma do vulcão dilacera a floresta ou um povoado, mas a fertilidade da terra vulcânica refaz florestas e alimenta povoados inteiros.

Ricardo Braga é um escritor para ser lido, sempre, com muita atenção e grande prazer, pela qualidade literária dos seus contos, mesmo trazendo a dureza da vida.